Érase no sé que hacer que se fuera

como la primera de su cementerio.

Un cuento con canto, un llanto de pago,

al dolor lo intento, en el movimiento

de sentir pavor, mira del horror que al tenor fustiga,

que latiga el alma con calma voraz su perseguidor.

Llora cuando truena.

Sueña que le encanta, la planta del piso,

que pide permiso para residir,

redimir fantasmas, hablar con paredes,

mirar las redes por si caen los peces,

hablemos del vino, divino borracho,

al trago marea, al milagro pan

para bocadillos en sacos de Peter.

Los pequeños muebles de las maravillas,

secreter curioso para objetar los miedos,

dedos pequeñitos, verdadera magia,

pagar con caricias, Alicia y un gato,

un trato al ratón para comer paella,

de pobre conejo, se llamaba arroz,

atroz y gratis, cobra cuando muerde no.

 

Porque ves que miento que al caso no intento recuperarte del todo porque de otro modo ya me habría muerto.

Que cree en el temblor que siente en ello, aquello que estremece el interior, acaso es el rubor del desespero, de tenso que lo quiere demostrar aquellas sucursales del talento de reconocimiento artificial. Dilata y obliga diga que lo mata.

 

Si ruego el espanto, el juglar, el canto, el juego del verso que gane su tiempo, letrillas del cambio al campo del verbo la siembra en la voz que entona lo horrible. Contemplar rutinas, maniobras rancias, huele a melodía de día y sustancia, oyes como aborda con palabras sordas.

Al hambre sin ruido le estalló su centro y como sirena fue a contar su pena a la voz de encanto, a ese sueño santo antes de dormir que le hace sentir que el sueño es la guarda, que aguarda y le sueña.

Festín de tristezas.

 

Alegoría escoja para no alejarte. La es coja y no huye, la escoba, la casa, y pasa que fuera que juega a limpiar a sacar partido la mugre de hogar que arriesga el polvo como morbo blanco que ablanda la huella que calla por blanda, alegres funerales de respiros.

Organdí de organza cruda simpatía que si quería al contra poder sostener afuera como sufridera de eterno lamento.

Glotis modulares saltar a la estrella como a contra pelo de su corazón, la canción no es buena pero me la sé, aunque no la lea, te la cantaré; cantar es contar, actuar la voz, es sonar atroz que te va a encantar.

Un ruido desagradable (de acople que sople el cerebro) y a la vez responde para apoderarse. Climática del clímax en las cimas del orgasmo. Gárgaras desapretadas, de entrañar secretos. Firma un juramento una oración de postales. Portal del alma al pobre mortal.

De dos dedos de tierra de dos enterrados.

 

Autopista y chelo y un cielo de sangre. Llora boreal sobre su majado, le ha sabido mal. A cristal sin alma, sin cierta distancia, la elegancia, el flujo, aquellos dibujos de mano y placer. Prismas sin colores sus brotes de sombras. Formas de tinieblas. Magro del hechizo.

Por viejos senderos, cuervos y guitarras. Cruces del camino de vida marcada. Cada cual su mal que es quizás humano. Mano de sus dedos, dedos comparados. Canto que acaricia cuando laberinta. La cinta del miedo que el terror desata.

La voz le delata, la lata estraperlo y verla y soñarla mermelada de hadas y sal de las alas que saben a vuelos, al pelo en la lengua que después es asco.

Un camino y tregua de lenguas afuera lloviera en la sed como pez desecho y a la vez yo viera como lo lloraba que todo lo daba, como una aldaba en las cataratas. Cartas sin tregua que nunca compartas, y al abrir el alma le ensalma y aprieta, el verso, la colma, la forma del cielo.

Autopista y chelo, algo atropellado mancha de estraperlo verlo y omisión de atención focal que es ojal del genio pasar de puntillas, estribillo ello, el chelo, el cuchillo diez mil puñaladas, la visión de ducha, la lucha y la sangre, de algo herido que en gemidos previos.

La suerte es de cama cuando son amados, amar es el sueño de arropar su alma. Proteger sus sueños para despertar y afrontar los miedos.

 

Será la resiliencia, como una residencia razonada, que vive otra jornada en el dolor, de aquella voz atroz que destronaba, que todo se supera con el duelo, que habrá un tiempo mejor para sufrir, y volver a existir para sentirlo. Aquellas añoranzas sufrideras. #VersoValhalla

Al son de epopeyas

vanaglorias vanas

los cantamañanas

celebrando el tiempo.

Campos de batallas

salmos de la muerte

la verdad es fuerte

quien sabe matar.

A luchar sus temas

a contar sus cantos

ensayar sus cuerpos

mientras se los matan.

Flotar por encanto

cuán una canción

suponía tanto

en su corazón,

la razón de media

mediante locuras

con sus magias previas,

abreviar la trama,

acabar grillado.

Halo de las alas

bipolar las vuelos,

los cielos tocayos

estrellan tu nombre.

Hoy cuenta la luna

la razón en pena,

plena en sus poderes

muestra en sus locuras,

la forma maestra,

de forma que fluye,

e influye y marea

que sea de marga

de amargor temprano

de ese humano siento

de comer las manos

 

La saca del baúl de los recuerdos.

Me acuerdo el corazón en una caja.

Reciente la osadía del placer

que puede parecer maravilloso

de todo aquel acoso referente

aquello que se siente conseguir

que se llegue a decir y que lo entiendan

que tiendan el aprecio sobre ti,

no tengan que decirte que te quieren

si sabes que se mueren sin tener

la suerte de volver a retenerlos.

Laureles de las mieles del deseo,

lo feo del amor a contra carne

de aquello que separa nos adentra

como en una placenta del placer

que puede florecer en los futuros

como aquel niño oscuro sin hacer

que viene de crecer como vampiro,

en las manos o en el corazón una estaca.

Encanto de cerca

la magia de lejos

el mundo de espejos

que nada reflejan.

Cantaba una pena

estrena un lo siento

llegado el momento

de no arrepentirse.

Carta de una culpa

bajo una sospecha

todo lo que acecha

por cata disculpa.

Aliento y engaño

orgullo y apaño

y tiña malvada

la espada y la guinda.

Casto del cariño

a la piel deseo

como en el trofeo

de su placidez.

Al llenar la pena

la vena en lo triste

la sangre que hiciste

para mirar la herida.

A la vez que fuera

lo sintiera dentro

como el epicentro

de quedarse hueco.

Que sube y lo siente

que tuvo en la frente

que se fue con ellos,

y hoy que sabe tarde

la risa cobarde

se acuerda de aquellos.

Y en una mazmorra,

el foso, el lamento,

el dolor en notas

rotas en el alma,

modulares cotas

la música sorda

de los elementos,

estremece y marga

que magma y emana

los pronunciamientos.

La saca del baúl de los recuerdos. Me acuerdo el corazón en una caja.

En un canto bello a la voz un cuanto que le sobra espanto le falta te quiero, y el amor es mucho si lucha por ello si amar lo pierde por quererlo tanto.

Ansía el rapaz en tiempos de paz afilar las garras, alcanzar al cielo algún torpe vuelo que corte el esmero, todo aquel azul a la luz arpía corazón de vías de carne y desgarro.

así como emoción que se compone para la conexión de tu placer poderte conceder pequeños gustos de aquellos precios justos de la vida. Suplica en el canto su espanto lo obliga que aquello que diga le suene a lamento.

Arpegios en fa, para la faringe.

Estreñir la boca y topar la voz

como un escalpelo al velo en la lengua

toca una campana, estragón de traga.

Dragar los recuerdos, como perforarlos.

Darlos en lo oral de corales formas.

Normas sin conducta justas y asumidas.

Vida de un gargajo.

Copla del acople, sople sobre el cuello,

es beso o mordisco que es bello y sucinto

recinto al placer sueña con la muerte.

Y al diente la rabia de entallar su cuello.

La flor del mordisco regada con sangre

en fruto a la carne en la tierra pudre.

La fruta madura compota de todo.

Tarros para nada, solo para guardarlos.

Tantos los recuerdos mirar el vacío.

Como huele el aire del desaire mismo.

Huele a muerte fresca o a una vida vieja.

Pobre podredumbre del acostumbrarse.

#PánicoSiniestro

 

Seres concertinos con sus rayos verdes

se pierden la luna en su cuna malva.

El círculo rojo parece una entrada

no pasaba nada por mirar infiernos,

en el mundo tierno también en el mal,

lo fatal y eterno, se canta por puro

como un juramento, como sedimento

de mentar hechizos al tendido oscuro,

al casar lo suyo casi todo es miedo,

al medio la muerte a la suerte en pena

que llena la vida y parece plena.

Abrir las cortinas de tercera clase.

El frío contacto, el pacto del turno

algo taciturno en la oscuridad,

será del pequeño el terror sin dueño

que adueña el amor con horror precioso.

Le apañó la herida que al tiempo infección,

la ocasión es justa y lo que nos asusta

es la pura muerte.

En el inframundo, las inmobiliarias.

Casas malditas para no habitantes.

Gente mala, la séptima pajarera.

Ecos del placer en ultra sonidos,

una ida fina como melodía

que en el corazón casi le escocía

aquello que oía que alguien se lo crea.

Palabra y mareas de ondear la nada.

Al traer espejo que al reflejo llama

y en cama de sombras se cuecen los ojos

como rojas llamas yacen circulares

aquellos seglares que arrancan los ojos

para sentir de nuevo los horrores ciegos.

Un círculo rojo de matar con fuego.

Bendecir cenizas, que aspiran e inspiran.

Que el mal se respira y alguien lo contagia.

La magia negra y el hechizo verde,

de la quinta frase, la fase por secta.

Alquimia e infamia de la misma rima.

Palcos de los miedos.

#PánicoSiniestro