Un poeta en la tristeza
del auxilio temeroso
de un cobarde que no tiene
más que inquina ante un nosotros.
Notable en el duelo
conjuga con dolor
la postura del amor
que vivió en el desengaño
que el amor no es más que daño
que llenó su corazón.
Si entender el mundo
fuese simple o cierto,
si en todo el desierto
bastase un granito
de que el infinito
comienza en la grieta.
No hay nada peor que cuestionarlo todo
porque no hay el modo de resolver la nada...
En textil angustia de vestir el tiempo
desnudez absurda del alma que busca
dar calor al cuerpo...
El amor quebrado del odio querido
cuando lo perdido es lo que has buscado...
Y en el ancho mar el agua es desierto
y en cielo abierto las nubes y el viento
son la eternidad...
Un poeta intenso es aquel que quiere
ver en las palabras un cuadro que muere...
Si esto es vivir es un mal comienzo
deplorar las horas que vagas y solas
residen de encuentros y la compañía
del que quiere verte para estar por siempre
lejos de un nosotros...
Mi tiempo de sobra es piel de los tiempos,
cuando el alma llora, el seco fluido
es tiempo perdido de lo que atesora...
Con fango lechoso hizo Dios un cuerpo
lo que no se sabe es que le hizo dentro
en el sufrimiento del barro fangoso
que a pesar de todo será polvo a un tiempo...
Uno crea para soñar otro crea para matar
al final la creación es la prospera misión
de la cruel asignación del deseo elemental...
La música y la flecha...
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