Con un verso roto de rima guadaña
con alma de caña de una flor de abril...
Y al desheredado, al que no ha querido
al que no ha nacido libre de morir...
Quedan las secuelas de los escalones
de cuestas arriba y de callejones...
En un piso alto todo queda abajo
y el suelo es un charco donde te has de hundir...
Ahora el canto es cuento y el cuento es un canto
de soplar el llanto para hacerlo huir...
Y al desesperado que no tiene un nido
al que yace herido quedan los sonidos
del que va ha hacer ruido antes de morir...
No hay comentarios:
Publicar un comentario