Desesperado de esperar querido,
de ya no te tengo que siento contigo.
Trigo sin raíz que aspira a la harina
de suerte de masa a casa del pan.
El pan a la sopa del ala de Peter
El niño mendrugo
madrugado amante
con su amor tendido
que el sueño lo entiende
y atiende al querido
fluido en la cama.
Como mancha fresca, se seca y mancilla
Maravilla plana de subir anhelos, un cielo en el pecho
late por dolor, su expresiva cara de máscara horrenda de aprende a reír que
real mentira si no habría ojos,
dos pozos profundos a un mundo
debajo de atajo a lo horrible
de pudor maniaco, mata por sensible
Si ser asesino del tiempo que mata
se trata de algo como alegoría de un baño de sangre
como poesía en otro formato
hay platos volantes,
como ovnis rotos
de servir lo siento
todas las comidas
y las recorridas
contra la pared
merced de cabeza...
Piezas de comer de guardar por casa
Sus furias volantes antes de llorar
un cuarto cerrado de nunca una casa
solo descansillo de un pasillo largo
cargo para el infierno un millar de cuerpos
Y le supo a pan de ambición de Peter por las cosas ricas
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