Estirpe de gala, regala la pena,

que suena en lo triste, que resiste el eco.

Y se muere tanto que su llanto es risa,

lo siente en la prisa, todo su terror,

y el horror humano, su mano de tierra.

Entierra el anillo de su amor secreto.

Y así como sella se beba el aliento.

Así como es ella se liba y encierra.

Su vida de jauja, de jaula viciosa.

Vistosa y viscosa que dora su flema,

y adora el eccema de asco virtuoso,

que parece basto como vomitado.

Y al lado lo bello todo rebanado.

Es timbre de pala, que entierra la voz

que lo atroz lo nombra para sucederlo.

Verlo y asentir, que sentir es ciego.

Es bala de plata que arrebata al lobo.

De lírica y canto, del llanto y su tono, su encono al horror, de lira y de miedo.

Lía.