En la bruma monte, falda de su cielo, la niebla hace velo sobre el horizonte.

Entre la emoción y el deseo o sorna, hay quien no se adorna como si su anhelo.

Tilde remarcada, cada vibración en el corazón la intención le late, trate de estrechar llevar a lo bueno de pleno en caricias, tantas atenciones especiales, tales los idiomas de la piel.

Súcubo de barro, de barrio y de cubo y un tubo de vida de clara corriente; la fuente del alma.

Afluentes internos.

Eterno y fluido, diluido y tierno, tinta de la sangre seca de la mar, calamar sin tinta pinta la sospecha, fecha de la ingesta fiesta de su alma. Marga amanecida de amargura magra. Carga de conciencia en forma de carta. Parta de ahí hacia el sur todo fue sufrir.

Como si un deporte porte un atractivo vivo de mi magia compras compañía, la mía en rebajas. Bajos de las vidas, de cloaca y rabia. Libre de la labia sabia de su beso su peso expansible.

Posible o no, para, no paranormal sino para ahora; me quieres matar. Depauperados, para ya, la hora. Tara de tarados reservados locos toscos como bosques como un bloque de hachas. Se le cayó la estaca a su corazón. Montón de puñales. Bailes con cuchillos.

En aquella feria el piso del miedo es verdad de casa la pasa maldita. Tortas y pasillos pastillas a tortas cortas y lejanas, camastro de muerte. Palomitas de sangre, las ferias del hambre.

Mantra de antracita; cita de la roca, boca de entre cueva, llueva de la luna ayuna de plata que mata el decoro. Oros de tormentos, monumentos todos. Y sale a morir todas las veces, de dentro afuera muera en su respeto.

El peor momento, lo siento es ahora, la mejor manera es el bien intento.

Y toma la vuelta resuelto a llegar. Alegrar retoma la broma morada. Hogar que más casa saca de pasillo. Visillo y diablo, recargo de estilo, ojillos de rata. Muerda de lo muerto de la vida de hambre. Estambre de polvo del toldo del cielo.