Desde ya pequeño

le arrancaron sueños,

le pusieron cosas.

Algunos errores

del terror por casa,

pasa que te mato.

Te ha puesto la cena

hoy canta a la pena,

porqué no te mueres.

Copla de doblar

de llorar dos pocos

a moco tendido.

Una carta sola.

La voz se atraganta,

aguanta...

Que hay pasto en la luna

una oveja rumia,

la noche es de plata.

Oscura es la caza

de instinto del lobo

cuando tiene hambre,

se come un cordero.

Cuando tiene sed

pues arranca un cuello,

y fluye la sangre,

bebe y se sacia,

que espacia la muerte.

Y así ha sido siempre.

Siempre no es eterno

ni siquiera es nunca,

ni nuca de cama,

que alienta la culpa.

Poder de un poema

es quema de siento

todo lo que pienso

al pudor maldigo.

Una hoja en blanco,

en blanca fijada

la musa callada

fija la mirada,

hada de los ojos.

De alojar cariño.

Un niño de bosque

un lobo en la cuna

y en la luna abuela

con aguja pincha.

Cuenta que me encanta

mi canto es el tuyo

es la voz de arrullo

de una lengua santa.

Planta pantomimas.

Palomitas de sangre

y algodón de carne.

Pase y vea como le arrancan los ojos,

ojo y pase, aunque no lo crea,

dos maneras de mirar el horror, solo dos monedas.

El pequeño circo de tus grandes horrores.

Participa en el espectáculo más intromisivo del mundo.

Sufre sus calvarios.

Y firma al momento

en el testamento

que dona su carne

para ser partida, en dos mil pedazos.

Dilata lo eterno. El infierno habla.

La tabla y el templo de oración de dios.

Adiós es un tiempo que al verbo es la culpa.

Y la voz disculpa si al fuego no es llama,

es cama o ceniza.

Es brizna o tiniebla, es hebra o aguja que émbolo de éter catéter de lunas. Algunas son mengua o dirás lagunas.

En semi corchea, le afea la muerte. Sonaba a cantina con Tina cantando. Caspa de la estrella que caiga del celo.

Vibra por espanto, que ruega en lo libre que el amor calibra y producen las manos, las santas caricias que al amor recrea así como la alteza del cariño, la razón del niño es un castillo que no aprenda a encerrarse en el dolor, como aquellos pasillos por hacer...

De aquello que se fue para hacerse eterno, de nuevo por infierno que a su vez, solo tiene la tez de su pellejo, de lo que fue reflejo y relación, como desposesión de sentimientos, como aquel viento eterno no lo fue. Usted lo sabe, la clave no importa

Lo que el tiento no intentó. Aspas para alientos, arpas y armonías, solfa endemoniada. Un ente que tienta e intenta y apronta. De mente, no hay gracias, gracias por que fue. De tele la borra que atora de imagen. Seis horas de loros, y al coro cotorras.

Siete horas y media de cocción de olla. Desuella y desoiga, la historia, el lamento, el cuento infinito, un grito, un eco, un hueco al vacío. Todo un agujero blanco y sepia. Sabia funeraria. Risas por quererse deshacer la rabia. Labia de cristal que besa o raya.

O calla de un tajo, su collar de sangre. Estela preciosa o es prosa a lo bestia, a la voz es rosa de una cosa muerta. Yerma por dejado, castos desafíos. De aprecio y de manos, de nuevo las tuyas.