Imperio en la vida
de mortal misterio
en un cementerio
de llorar lo nuestro.
La flor y la tumba
de culpa cortada,
de belleza expuesta
seca como polvo.
Hogar o ataúd
de virtud de acuerdo,
la carne o el muro
y el alma al entrar.
Una vida a plazos.
Imperios caídos
de festín y suerte
si llega la muerte
de lo defendido.
Toma dos, días antes.
Antes de la guerra
en viva batalla
vivir de la tierra
para saquearla.
Imperio de dioses,
de toses infectas.
Lo dice y revienta.
Imperio del arte
su parte imperial,
como comensal
le sirve la carne.
¿En el corazón
quién clavó la daga?
¿Quién lleva un cuchillo
para no matar?
Es solo actuar,
es sangre de fresa.
Miedo de limón.
#VersoValhalla
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